...dieser Schriftsteller namens Goethe a.k.a. schon lange tot, posthum via Medium zum Taubensterben im Crackviertel befragt:

Wer aber recht bequem ist und faul,
flög' dem eine gebratene Taube ins Maul,
er würde höchlich sich's verbitten,
wär' sie nicht auch geschickt zerschnitten.

Leider fallen die Dinger im Stück vom Himmel, vom Ast, von der Brücke, aus dem Nest, vor das Auto, unter die S-Bahn, krachend dem Junkie beim Steinchen rauchen auf den Kopf - ungebraten. In was für einem Land leben wir eigentlich?

What's with all the crazy dead animals? Where's the squirrels?